Treizième station de la ligne 13 (Adieu ligne 13)

 

French Lover (Hollywood Cauchemars 17)

 

 

 

Après avoir fait le tour de la fête, je me faufilai parmi les danseurs. Pas de George Clooney à l’horizon. Tant mieux : maintenant, j’avais plus envie de danser que de faire sa connaissance. Un verre de vin à la main, je me mis à onduler des hanches. Ce n’est pas pour me vanter mais je bouge formidablement bien mon corps, lui-même formidablement bien foutu. Tous les regards des mâles alentours se braquèrent sur moi et l’un deux, plus audacieux que les autres vint frotter son ventre contre mes cuisses (vu qu’il était plus petit que moi). Lui aussi tenait un verre d’alcool dans la main et arborait un sourire de lover, certain de son charme irrésistible.

- Salut, ma jolie. Tu es venue seule ou accompagnée ?

Je le dévisageai : son teint hâlé, ses cheveux noirs et ses yeux pétillants me disaient quelque chose. J’avais déjà vu ce type quelque part mais où ?

En tout cas, certainement pas à une autre soirée car je m’en serais souvenue. Son accent était si caractéristique ! Il y a un proverbe qui dit : on peut oublier la date de son mariage, les jours de naissance de ses enfants mais jamais l’accent français !

- Comme tu as envie, répondis-je chaleureusement dans son oreille.

Curieusement, il ne saisit pas la balle au bond.

- Moi, figure-toi, je devais être accompagné. Oh, par un pote, mais quand même ! C’est à cause de lui que je suis là. Ce con s’est désisté au dernier moment, prétextant une migraine. Tu parles ! Moi, je sais parfaitement pourquoi il n’est pas venu.

Malgré ce reproche, il gardait son sourire aux dents blanches. Ce qui me laissa perplexe. Comment parvenait-il à cette prouesse alors qu’il était énervé ? À moins que ce sourire fût une prothèse.

- George n’est pas venu parce que c’est le genre de soirée où, selon lui, le pourcentage de jolies filles est trois fois supérieur au pourcentage de beaux mecs. Or, ça le fait chier. Il ne supporte pas cette discrimination comme il dit. Forcément, quand on kiffe la teube.

- George, tu as dit bien George ?

En même temps que j’avais prononcé ces mots, je remis les fois où j’avais vu ce français. Il s’agissait d’un acteur s’appelant Jean ou Jérôme Dujardin. Il avait joué aux côtés de George Clooney dans des pubs pour des capsules de café.

- Oui, George Clooney, confirma l’acteur. Il en est. Voilà pourquoi il ne supporte pas d’aller dans des soirées où les filles sont majoritaires. D’abord parce qu’il sait que la plupart des mecs seront hétéros. Ensuite parce qu’il va devoir subir les assauts répétés des donzelles.

- Mais pourtant il est marié à une femme ! protestai-je.

- C’est un trans ! trancha l’homme, moqueur.

Création artistique (le journal d'Hitler 15)

 

Chasse à l'enfant (le journal d'Hitler 14)

 

Douzième station de la ligne 13 ( adieu 13)

 

Réflexes (adieu ligne 13)

Les deux impératifs de la ligne 13 : poser son cul et mater son portable.

Onzième station de la ligne 13 (adieu ligne 13)

 

Mise au point (Hollywood Cauchemars 16)

 

Je ne me représente pas comme une star, mais comme un acteur qui veut faire des films - Jean Dujardin

 

 

- Écoute, fis-je à Ralph sur un ton ferme. Je veux qu’entre nous les choses soient claires. Pour moi, tu es un ami. Après tout ce qu’on a partagé, tout ce que je t’ai dit, il est impossible que toi et moi on nique.

Non loin de là, la fête battait son plein. Un DJ passait du Drake et les gens dansaient autour de la piscine. Prétextant une chose importante à me dire, Ralph m’avait entraîné vers le fond du jardin et tenté d’enfoncer sa langue dans ma bouche. Sentant le truc venir, je l’avais gentiment repoussé.

Maintenant il me regardait, hagard, comme un boxeur qui vient de se recevoir un direct en pleine tronche et qui lutte pour ne pas tomber au tapis.

- Je suis certaine que tu comprends au fond de toi, dis-je. Là, tu n’es pas dans ton état normal. Tu as bu. Mais tu sais que si on le faisait, ça casserait le lien très fort qui nous unit. Et puis... Et puis j’ai peur de te faire du mal.

À vrai dire, je n’en pensais rien. J’essayais juste de ménager Ralph dont le visage se liquéfiait comme de la cire.

- Je... Je ne suis rien de plus pour toi ? balbutia-t-il. Juste qu’un ami.

Je soufflai.

- Bien sûr que non, Ralph, tu le sais bien. Tu es bien plus que ça. Pour moi, tu es aussi un confident doublé d’un fin psychologue. Grâce à toi, je n’ai pas besoin de suivre une thérapie. Tu me fais un bien fou et me permets de garder mon équilibre.

- Et c’est tout ?

Merde, c’était déjà pas mal. Que voulait-il de plus ? Que je lui masse les poignets ? Jamais je ne m’étais lancée dans de telles explications avec un type de son statut. Des confidents après tout, je pouvais en avoir un paquet. Mesurait-il sa chance ?

Mettant sa maladresse sur le compte de l’alcool, je décidai de faire preuve de mansuétude.

- Non, bien sûr que ce n’est pas tout. À mes yeux, tu es bien plus qu’un confident, un psychologue et un ami. (ses prunelles brillèrent d’espoir et d’étonnement). Tu es un frère et c’est aussi pour cette raison qu’aller plus loin avec toi me gêne. J’aurais l’horrible impression de commettre un inceste.

Cette fois-ci, je ne lui laissai pas le temps de réagir. Tournant les talons, je rejoignis la fête.

Le bruit courait que George Clooney allait y passer et j’étais curieuse de le rencontrer. Attention, je n’éprouvais pas d’attirance spéciale pour lui. D’ailleurs, en général, je ne raffolais pas des acteurs comme la plupart des nanas. Je les trouvais trop superficiels et trop narcissiques et si j’avais couché avec certains, c’était souvent dû au hasard.

Je ne cherchais pas à bosser dans le cinéma et j’estimais plus les entrepreneurs que les saltimbanques. Au moins, les premiers vivaient dans le concret et mettaient chaque matin leurs couilles en jeu (je pense à Steve Job, ce géant aux burnes d’orque, qu’aurait été le monde sans lui ? Comme pour le Christ, je suis convaincue qu’on parlera d’ère avant et après ce génie).

Contrairement aux deuxièmes qui évoluaient dans un monde surprotégé et ne se préoccupaient que d’eux.

Quoi qu’il en soit, je vivais à Hollywood. Tout le monde ici croyait avoir des talents d’acteur. Du vendeur de shoes à l’adjoint au maire. Je m’étais donc adaptée.

Fouillis (adieu ligne 13)

 

De la caillasse, des dos d’ânes, des peaux de bananes, des tessons de bouteilles, des planches pourries, des épaves de caisses, des cadavres de rats covidés… les rames de la ligne 13 roulent sur tout, sauf sur des rails.