Petit crachin doux. Devant la gare, les
militants socialistes ne sont plus là. Je suis encore sous le choc d’avoir
entendu un type tout à l’heure dire à un autre : « Moi, j’aime
bien l’éducation nationale ». Néanmoins, je regagne très vite mon instinct
de chacal pour devancer une grosse bonne femme essoufflée au niveau des tourniquets.
Aujourd’hui, Mona fait un bruit différent
de d’habitude. C’est un son aigu et continu comme celui qu’émettent les
vaisseaux spatiaux dans les films quand ils passent à la vitesse de lumière.
J’imagine que la SNCF
compte plus tard installer des écrans derrière les fenêtres sur lesquels un
paysage en images de synthèse défilera extrêmement vite. Parce que là, désolé,
mais ça le fait pas du tout.
Après avoir mangé un croissant, une femme
s’essuie les doigts avec un mouchoir en papier. Je souris. L’application
qu’elle met à cette tâche me fait penser à celle de l’assassin voulant effacer
toute trace de son crime. Comme si en se débarrassant complètement des tâches
de gras sur ses doigts, elle voulait cacher à ses collègues d’avoir consommé
une viennoiserie.
Loi : Plus le cul de l’usager qui
s’assoit est gros plus le soupir du siège qui le réceptionne est long.
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